Porta do Vento

Até sempre

2009-12-16T16:31:28Z

Amigos (antigos e novos), comentadores, críticos, apoiantes e leitores desconhecidos:

Esta Porta fecha-se hoje. Não há razões de fundo nem dramas pungentes, apenas o fim de um ciclo natural. Foram mais de dois anos e meio de puro prazer, esta aventura blogosférica que nunca pensei levar tão longe como acabou por acontecer. Não vou desaparecer. Encontramo-nos por aí, nas caixas de comentários e no Delito de Opinião, onde continuarei a receber-vos com muito gosto para a cavaqueira de sempre. Agradeço a todos os que tiveram a paciência de aqui passar - regularmente ou só de vez em quando - e até aos incautos que aqui caíram sem querer. De todos se fez esta casa cheia, que já ultrapassou o incrível número de 180.000 visitas!

Mas permitam-me que deixe um “obrigada” especial aos meus parceiros de blogue, que aceitaram generosamente o meu convite, entraram por esta Porta aberta e se instalaram, trazendo um inestimável valor acrescentado. Agradeço a todos, do fundo do coração, este tempo lúdico e rico de amizade, cumplicidade e coesão que foi a segunda fase da Porta do Vento. Foi uma experiência óptima para mim. Quem sabe se a repetiremos um dia, nos mesmos ou noutros moldes? Vai-se o blogue, mas fica a amizade que ele gerou e desenvolveu entre nós.

Querida Luísa, os seus jantares de domingo foram um must de requinte, sabedoria e boa escrita. E mal sabíamos nós que ainda havia outros talentos na manga… Obrigada.

Querida Rita, os teus posts provocatórios e originais bateram todos os recordes de comentários, como se esperava. Uma animação e um debate de luxo. Obrigada.

Querida Marie, os teus pockets foram um precioso ensinamento e todos nos sentimos bilionários por te termos como professora bem humorada de literatura clássica. Obrigada.

Querido Pedro, os teus observatórios fizeram história e deram luta. Foste o primeiro voo desta Porta fora de portas, uma experiência muito especial. Obrigada.

Querido Jab, a sua passagem por aqui foi fugaz mas marcante. O improvável jogador provou, afinal, ser um poço de talento na arte de jogar. Obrigada.

Querido João Paulo, o teu humor corrosivo (de que sempre fui e continuo a ser fã), foi uma lufada de ar fresco e de juventude neste blogue. A irreverência é uma qualidade que aprecio. Obrigada.

Querido Manecas, a ternura e bondade de que és feito transpareceram em cada memória, em cada sugestão musical, em cada palavra tua. És um amigo precioso. Obrigada.

Querido João, os fantásticos vizinhos que nos trouxeram os seus moleskines enriqueceram-nos imenso e fizeram-nos sentir como é bom pertencer a um bairro de gente verdadeira, de carne e osso. Obrigada.

Aqui ficam algumas mensagens que deles recebi e convosco partilho:

Querida Ana e queridos Portistas:

Gostei da experiência blogosférica, mas adorei, sobretudo, o que ela me proporcionou para além da blogosfera. Por isso, acho uma excelente ideia um jantar de Natal. Em qualquer circunstância, o facto de todos nos mantermos bloggers (como é que é, Marie?), assegura-nos notícias regulares sobre as nossas vidas. Um beijinho para todos e - portanto - até logo?... ;-D

Luísa

Querida Ana:

diverti-me imenso durante o tempo em que colaborei na Porta e fiz grandes amigos. Os que ainda não fiz e conheço de lá, sinto que ainda virei a fazer. Foste sempre uma anfitriã de grande classe e atenta a todos, visitantes e colaboradores, deixaste a tua marca. A ti, devo também o teres-me introduzido neste mundo divertido e variado, cheio de surpresas. Obrigada a ti, em particular, e a todos os outros, individualmente, pelo prazer que me proporcionaram.

Um abraço apertado a todos!

Rita

Querida Ana:

Entrei por esta porta pela tua mão, como um miudo que de boné à banda e mal segurando a sacola de trapos que a mãe alinhavou à lareira na noite anterior, ainda tremia com o receio tremendo do que os senhores professores lhe iam perguntar, dos comentários que iam fazer...

Sentei-me na carteira lá de trás, tirei o meu caderno diário, e lá descobri o lápis com que iria tentar escrever as primeiras linhas. A borracha esteve sempre a meu lado, porque estava convencido que as emendas iriam ser muitas, e os senhores professores não iriam perdoar...

As páginas do caderno às vezes ficaram com aquele buraquinho de tanto apagar. A borracha que guardava no fundo da sacola afinal era de tinta, e não aguentou as emendas do imberbe escritor.

Como um menino do campo, descobri que havia coisas que dizia e que o meu caderno foi revelando, que eram novidade para os professores que tinham vindo da cidade, e por isso as páginas do meu caderno foram ficando mais limpinhas à medida que a minha memória foi retomando as azinhagas da minha infancia.

Entretanto a Diolinda já foi embora, mas ao deixar a minha sacola pendurada nas traseiras da tua porta, sei que nunca te poderei agradecer a possibilidade que me deste de lhe ter deixado a primeira página do meu caderno diário.

Muito obrigado por tudo, e sobretudo pelo laço eterno na nossa amizade.

Muitos beijinhos e até à próxima!

Manecas

Querida amiga ventosa,

Há pouco mais de um ano transpus uma porta do vento para me lançar na vida dos blogues. Se tenho um blogue a si o devo – por aquilo que me mostrou e por aquilo que me ensinou. No porta do vento, ainda, agarrei-me a um moleskine para tentar contar histórias de um bairro imaginário; fi-lo agrilhoado a algo que me fez muito bem e que, como sabe, me é difícil: ser sintético, criar uma história em quinhentas palavras. Por último, mas não menos importante, foi através da porta do vento que tivemos, todos, um blind date, cujo sucesso não sofrerá as intermitências da morte. Faça o favor de ser feliz e de se manter por aí, pela blogosfera. Com nosco ou sem nosco. E faça o favor de ser feliz.

Obrigado e um beijo,

João

A solo ou em grupo, eu volto um dia destes. É uma promessa. Até sempre!

E já agora... Feliz Natal para todos, e que o novo ano vos traga boas notícias.

Adenda: Por mais que me comovam as mensagens que recebi dos meus parceiros de blogue, é evidente que elas são, além de bonitas, manifestamente exageradas no que me toca. Peço-vos que as tomem como generosidade de amigos e que me perdoem o gesto (muito pouco modesto, reconheço) de tê-las revelado aqui. Não costumo praticar o auto-elogio, mas não resisti desta vez. Fraquezas.

Expresso do Oriente (3)

2009-11-14T16:45:48Z

Para além da noite de Patpong, o bas fond onde um incauto transeunte pode aceitar ingenuamente um dos permanentes convites para um “ping-pong show” julgando que vai assistir a um jogo de ténis de mesa…, há a moderna movida de Bangkok. Estive numa das discotecas de moda, o clube Spasso (na crista da onda há mais de 20 anos), e foi surpreendente encontrar jovens tailandeses celebrando alegremente o Halloween como se fosse uma tradição local. É o império da globalização, a contaminação ocidental que se traduz em muitos outros aspectos, por exemplo na proliferação de restaurantes de pizzas e hamburgers. No Spasso é comum ver homens de negócios ocidentais com belas ninfas tailandesas, muito mais novas do que eles. Mas, afinal, tudo isto é tão velho como o mundo e não existe pecado a sul do equador, como diria o Chico Buarque…

De manhã cedo, após a visita ao esmagador Grand Palace e ao Templo do Buda Esmeralda, lava-me a alma um belo passeio pelos canais do Chao Phraya num barco típico, vagamente parecido com uma gôndola veneziana. A cidade vista do rio tem outro encanto e outro mistério, com o imponente Wat Arun (ou “temple of the Dawn”) a dominar a margem, lembrando-nos o esplendor do antigo reino khmer de Ayutthaya, a mítica capital do Sião no século XIV. Depois disto, não se resiste: há que rumar à própria Ayutthaya, ou ao que dela resta após a guerra com a Birmânia, com os consequentes destruição, declínio e abandono da cidade. Fica a menos de 100 Km a norte de Bangkok e as ruínas, hoje Património Mundial da UNESCO,

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Expresso do Oriente (2)

2009-11-13T01:56:58Z

O primeiro impacto do Oriente sobre um europeu razoavelmente calejado pode ser descrito como uma verdadeira invasão dos sentidos. De repente, sem pré-aviso, tomam-nos de assalto as cores, os cheiros, os sons e o afago húmido de um calor desconhecido. Tudo é novo e deliciosamente estranho, excitante como um arrepio em noite de Verão. E não falo de praias paradisíacas, com coqueiros e tépidos mares transparentes. Neste caso, quem me abre as portas do Oriente é uma enorme metrópole, com 14 milhões de habitantes e uma arquitectura urbana arrojada.

Mesmo assim, o exotismo impõe-se através de uma natureza indómita, que irrompe por todo o lado sempre que pode. Há zonas de vegetação selvagem em plena cidade e muita, muita água: braços de rio e canais artificiais que substituem ruas, pequenos lagos no centro de condomínios de pédios altíssimos. À primeira vista, e observada da janela de um 17º andar do hotel Le Meridien, dir-se-ia que Bangkok se assemelha a New York. Mas esta perspectiva “aérea” exclui o chão e isso faz toda a diferença, porque é a esse nível que o Oriente se manifesta com toda a sua exuberância: bancas que vendem tudo o que possa imaginar-se, da comida ao artesanato passando por animais vivos; tuk-tuks que rivalizam com táxis (estes, por sua vez, ostentando todas as cores do arco-íris), num um trânsito caótico que só terá paralelo, talvez, em Nápoles; pressurosos alfaiates que fazem provas de fatos Armani em sedas e caxemiras; massagistas que oferecem serviços vários, das terapias com peixes para doenças de pele até à “hot candle massage”, a delícia mais ousada do catálogo. Enfim, uma multidão transbordante e sorridente que nos recebe de braços abertos, com uma surpreendente hospitalidade quase naif ainda, depois de anos e anos de invasão turística ocidental.

É claro que o meu hotel, de uma estética imbatível, ultra-moderno e requintado em extremo – não é por acaso que existe a expressão “luxo asiático” – se situa, para o bem e para o mal, mesmo em frente da famosa Patpong (quem não se lembra desta rua no filme Emmanuelle?), onde bate mais quente e mais forte o coração de Bangkok. Há um mercado nocturno que todos os dias, religiosamente, aparece às seis da tarde para desaparecer de novo à uma da manhã, num ritual complicado de montagem e desmontagem de tubos e lonas executado por um enxame de vendedores, em tempo recorde.

Quando acaba o bric-a-brac, começa outro mercado: uma oferta variada de espectáculos e serviços eróticos, que começam em plena rua e acabam em primeiros andares pouco recomendáveis, passando pelos bares “de varão” onde mil rapariguinhas - que parecem ter sido clonadas de um único modelo - exibem os seus (des)encantos.

Sobre isto, uma curiosidade: diz-se que há quatro sexos em Bangkok: as mulheres e os homens ditos “normais”, os Lady boys (homens que se apresentam e agem como mulheres, mesmo durante o dia) e as Tom girls (o inverso: mulheres transformadas em homens, no aspecto e nas atitudes). Para além das fachadas, também uma cirurgia de mudança de sexo custa uns míseros dois mil euros, pelo que a moda está em franco crescimento.

Depois há a cozinha Thai, deliciosa e saudável. Apaixonei-me sem remédio pelos legumes, os camarões, as limonadas, as mil variedades de arroz, e só das nossas sobremesas tive saudades. E há também o grande mercado de fim-de-semana, tão gigantesco que é essencial andarmos de mapa na mão (distribuído pelos muitos polícias de serviço) para não nos perdermos. Eu perdi-me, mas por algumas antiguidades de cuja idade duvido muito, dada a insignificância do preço.

E há ainda o mercado das flores ao longo do rio, uma experiência sensorial única: lindíssimas coroas e colares de orquídias de todas as cores, para além de uma imensidade de outras flores de nomes desconhecidos. Por sorte, estava em Bangkok na véspera do Grande Festival da Lua Cheia. No dia seguinte, todas aquelas magníficas arquitecturas florais seriam lançadas ao rio numa manifestação de alegria, como tributo às divindades aquáticas.

E perdi-me também, mas propositadamente, nas ruas menos centrais de Bangkok. Se há coisa que gosto de fazer é vaguear sozinha pelas ruas de uma cidade desconhecida, sentindo-lhes o pulso e a alma. Foi assim que fui parar a um templo frequentado só por locais (não havia uma única palavra traduzida em inglês, como acontece por toda a cidade). Sentei-me no chão sobre os joelhos e fiquei a observar os presentes, imitando-lhes os gestos – como queimar paus de insenso, por exemplo – na esperança de me diluir no cenário e não perturbar. De repente, todos saíram dali ao mesmo tempo e eu fiquei sozinha, sem saber muito bem o que fazer a seguir. Preparava-me para ir-me embora quando alguém me tocou no ombro e me convidou, com um gesto, a seguir o grupo. Lá percebi que era um casamento e que me convidavam a fazer uma saúde aos noivos. Acabei por almoçar com eles, “conversando” com gestos e sorrisos porque muito poucos percebiam outra língua que não a sua. Foi uma experiência que não esquecerei.

(cont.)

Expresso do Oriente (1)

2009-11-10T09:02:55Z

Faço a mala com a expectativa e a excitação que em mim sempre antecedem as grandes viagens, despindo do espírito todos os pesos e amarras para que fique a condizer com a roupa que levo: só algodões e linhos, tudo muito leve, fresco e cómodo. Vou para o longínquo Oriente - Tailândia e Camboja - onde o calor não dá tréguas, apesar da estação seca que começa agora. Levo uma mala grande mas meio vazia, sabendo de antemão que voltará bem cheia, dessas paragens onde as tentações consumistas são tão fortes como quase inconsequentes no orçamento. Um perigo, portanto. Junto-lhe, depois de uma última verificação, o imprescindível repelente de insectos (sou uma vítima habitual), o meu Ipod (para além de companhia no avião, tenho a secreta vontade de entrar em Angkor Wat a ouvir Beethoven), alguns medicamentos SOS e um livro que me faça esquecer as longas horas das viagens aéreas, já que não vou ter tempo para grandes leituras quando lá chegar. A escolha não é difícil e parece-me adequada: os Contos Orientais de Marguerite Yourcenar, pérolas clássicas que constituirão uma perfeita e suave antecâmara ao desafio que me aguarda do outro lado do mundo. Resolvo alguns assuntos de última hora e almoço com um querido amigo, embaixador em Bangkok por muitos anos e agora reformado, que me dá preciosas dicas e me enche de recomendações importantes. Tudo a postos, respiro fundo e estou pronta a começar a aventura. Primeira escala: Paris. A morrinha cinzenta do costume, a lembrar-me de que o charme também pode ser um suspiro e um arrepio de frio. Mas adiante. É tudo isso que deixo para trás, em troca de uma luz dourada e de um calor abrasador. Mas, sobretudo, em troca do desafio da eterna pergunta: o que será que me espera por lá? Pergunta que, aliás, engloba sempre o seu reverso: o que espero eu do que me espera? Se é verdade que todas as viagens são interiores, em busca de nós próprios (Pessoa dixit), desconfio de que esta me vai dar algumas respostas importantes. É com tudo isto fervilhando na cabeça que entro no enorme airbus da Air France, com a sensação de entrar numa espécie de máquina do tempo: começo a viagem em 2009, mas, quando chegar ao meu destino, o calendário dir-me-á que estou no ano de 2552.

(cont.)

Vou ali...

2009-10-27T00:48:45Z

... já volto.

Se puder, dou notícias.

Só um pouco mais da vossa paciência, se ainda estiverem para nos aturar...

Adivinhe quem foi jantar?

2009-10-19T22:55:13Z

Acta de um jantar

Aos dezassete dias do mês de Outubro do ano de dois mil e nove, reuniram, na casa do Walter - situada algures entre Lisboa e a ponta mais ocidental da Europa – alguns sócios «de indústria» e alguns sócios «de capital»* da «companhia» Porta do Vento, com a seguinte ordem de trabalhos:

Ponto 1: tomarem conhecimento mútuo, por acareação;

Ponto 2: forrarem os estômagos com um banquete elaborado a várias mãos, no melhor espírito de colaboração empresarial;

Ponto 3: reestruturarem a «companhia», redefinindo os moldes da distribuição de funções e da intervenção pública.

1. Cumprido, com grande emoção, o ponto 1 da agenda, passou-se, sem mais delongas, à análise e discussão do ponto seguinte.

2. No âmbito do ponto 2, foram lançadas para a mesa várias propostas dos sócios, incluindo a salada à Walter da Rita V., o «risotto» da Ana, o pudim de peixe elaborado pela sócia «de capital» Isabel e apresentado pelo Manecas, o lombo assado da Luísa, a bomba gelada da Fugi, as tortas de Azeitão do João Paulo, os queijos e as «loiras» do Mike e o pelotão de garrafas de tinto mobilizado pela Rita F. e pelo João B. Estas várias propostas foram submetidas à apreciação da assembleia, tendo sido aprovadas por unanimidade e aclamação.

Por razões de sobrecarga da agenda, ficou esquecida no forno a proposta de «quiche» da Ana, tendo a assembleia decidido apreciá-la mais tarde.

3. Por sugestão da sócia Rita F., o terceiro ponto da agenda foi brilhantemente antecedido por um pequeno (demasiado pequeno!) interlúdio ao piano pela sócia Rita V, que prendou a assembleia com melodias da sua lavra. Foi um momento único, que encantou, mas não saciou.

4. Reentrando na ordem dos trabalhos, o ponto 3 da agenda foi rapidamente abandonado em prol da discussão de alguns «faits-divers» e vários temas de actualidade, devendo enfatizar-se, pelo calor do respectivo debate, as seguintes questões:

- o homem do lar: vantagens e inconvenientes;

- a blogosfera: grandezas e misérias;

- estado social versus economia do mercado, ou os riscos da conceptualização das praxis;

- escolhos da Justiça em Portugal.

5. A reunião foi encerrada por volta da uma hora e trinta minutos da madrugada - com profunda mágoa da assembleia, porque muito ficou por discutir – não sem que antes fosse aprovado um voto de louvor à sócia Rita V. e à presidente da mesa, Ana, pela eficiente condução dos trabalhos.

6. A próxima reunião será convocada, oportunamente, pela presidente da mesa, tendo já como primeiro ponto da ordem de trabalhos a apreciação da proposta de «quiche» referida em 2. – proposta que se espera poder analisar dentro do respectivo prazo de validade…

Esta acta foi elaborada em Lisboa, aos dezoito dias do mês de Outubro do ano de dois mil e nove, e será aprovada pelos sócios na próxima reunião.

*(comentadores e frequentadores)

Presenças:

Rita V. e Walter

Ana V. e Manel

Luísa e Paulo

Rita F.

João Paulo e Teresa

Manecas e Isabel

João e Ana L. A.

Fuji e Mike

(Acta elaborada por: Luísa)

Intervalo

2009-10-15T15:04:34Z

Esta Porta vai ficar encostada por alguns dias,

para obras de restauro.

Voltaremos em breve com novo figurino.

Não fujam...

Semibreves

2009-10-15T11:31:17Z

Ana Vidal

Hoje é o Blog Action Day. Aqui fica o nosso contributo:

Pocket Classic (A Educação Sentimental)

2009-10-12T22:26:33Z

Marie Tourvel

O bilionário vai se perguntar: “mas que tanto a Marie fala do Flaubert?”. Falo tanto porque é um dos melhores. Escreveu poucas obras, mas todas de qualidade. Flaubert com seu ar de superioridade misantrópica com que contemplava o mundo nos ensina o que é ter prazer em ler. Todos na rodinha saberão sobre esta obra, talvez poucos saberão descrevê-la com precisão. Portanto, bilionário, não se preocupe. Siga-me e não tenha medo. Resumo:

Jovem ocioso ganha herança. E curte a vida adoidado enquanto olha fascinado o mundinho parisiense à sua volta.

Falar sobre a obra no meio dos intelequituais é relativamente fácil. O nome da personagem principal do livro é Frédéric Moreau. Tem conotação autobiográfica, pode dizer isso nas rodinhas. É uma evocação da juventude de Flaubert. As ilusões se perdem. Frase clichê, porém, limpinha. Diga que se trata de uma magnífica observação satírica da mentalidade da sociedade da abundância em Paris no século XIX, em que se via a exibição de bens e atitudes luxuosas. Mas não esqueça de dizer que é a Paris da revolução de 1848. Ah, Revolução... Os franceses sempre inventando bobagens.

A música só tem o mesmo nome do romance de Flaubert. Com rimas pobres, porém, limpinhas (Educação Sentimental - Kid Abelha - um nome de banda pop como esse a gente pode mudar para QI deAbelha sem alterar o significado do mesmo):

Coentros e rabanetes

2009-10-11T11:43:19Z

Manuel Fragoso de Almeida

Bem, vamos lá então deixar Olhão para trás, antes que o Mike desfaleça… ou que alguém vá observar o nosso bilhetinho do estacionamento junto ao cais de embarque para a Ilha da Armona. Não é preciso andarmos com grandes pressas que o nosso jantarzinho não vai ser longe.

Voltemos então à estrada, ou melhor à Via do Infante, até porque é melhor aproveitar enquanto não introduzem umas portagens para nos encarecer estas voltas gastronómicas…

Vamos na direcção de Faro, mas o nosso destino não é para essas bandas. Temos de satisfazer os que nos pediram para darmos umas dicas algarvias mais dedicadas ao interior, e por isso mais um bocadinho à frente estejam com atenção à direita, saída para Loulé, e sigam sempre em frente até entrar mesmo na cidade.

Não ficaremos por aqui, temos de subir sempre e sair realmente para a serra algarvia, em direcção a Querença. Aí sim, depois de percorrermos alguns quilómetros, com cuidado porque a estrada é mesmo da serra, estaremos chegados a Querença. Não sei se chegará a ser uma aldeia, parece mais um lugarzinho no cimo de um monte, mas o largo da igreja não nos deixa enganar. Para além de alguns motivos campestres e uma lojinha de artesanato logo à entrada, lá estão dois ou três restaurantezinhos do lado esquerdo de quem está virado para a capelinha que fica no centro do pitoresco largo.

A minha proposta chama-se Restaurante de Querença, e em termos de morada mantém a mesma falta de imaginação porque, quem diria, fica no Largo da Igreja de Querença. Os petiscos são variados, aliás nada recomendáveis para quem tem de seguida de voltar a fazer uma estrada pela serra algarvia, mas eu destacaria os pratos de caça, e alguns alentejanos, levezinhos…

Já agora, como têm de passear por uns momentos a seguir ao repasto e o lugar é bem pequeno, não deixem de degustar um (pelo menos…) dos diversos licores, ou aguardentes das mais diversas especialidades. Não têm de optar sem ver. Para a mesa de jantar vem sempre um cestinho de verga com várias pequenas garrafas fininhas, cada uma delas com seu sabor. É portanto a hora de mandar o condutor passear por uns momentos e provarem dois ou três para apurar a selecção… se ainda for possível, obviamente.

Muito cuidado no retorno à Via do Infante, e sigam depois para os lados de Portimão, com calma que o próximo paradeiro fica antes desta cidade.

PS – Recomendo um telefonema prévio antes da ida porque não tenho a certeza de a qualidade que aqui apregoo se ter mantido passados alguns anos.

Adivinhe quem vem jantar?

2009-10-10T20:09:59Z

Luísa

Abrimos os salões da Porta às sete, à hora do fecho das urnas – fazendo, desde já, votos para que as mesmas entrem em sono letárgico por muitos e santos Outonos, que de votações estamos de papo tão cheio, quanto de nervos franjados. É, aliás, para aliviar os efeitos desta deplorável «season» eleitoral, que vamos apostar num jantar ousado, inspirado na obra de alguns dos melhores «chefs de cuisine» da actualidade, um jantar que nos prenda os braços e a atenção a tachos e panelas, e sobressalte os cinco ou seis sentidos aos nossos convivas, permitindo desvalorizar as derrotas políticas que ainda houver que engolir. Estejam, de resto, descansados, que a nossa experimentação no domínio das correntes culinárias de vanguarda e das suas referências essenciais, a leveza, os sabores naturais e os produtos de qualidade, resistirá à tentação da caricatura do prato gigante com a ervilha biológica ao centro. Como portuguesas, sabemos como é importante forrar adequada e abundantemente os estômagos.

Entraremos, portanto, «a matar» com um «shot» de melão e pêssego com amêijoas marinadas, perfumado com coentros em grão. «Divertidos» os palatos com este promissor «amuse-bouche», propomos o conforto apaziguador de uma sopa quente de castanhas com aipo e natas batidas, guarnecida com o luxo discreto de umas trufas brancas de Alba, e ainda uma entrada de «carpaccio» de pato, enfeitado com gomos de citrinos e temperado com flor de sal e hortelã.

O tom está dado para um «conduto» que combine requinte e alimento: não resistimos, por isso, a testar-nos no desafio da confecção de um pregado suado em Porto seco, com xérem de arroz e cadelinhas, não obstante sentirmos dificuldade em decifrar umas quantas instruções da receita. Sugerimos, para o pregado, o acompanhamento de um branco do Douro Dona Berta, Vinha Centenária, Reserva 2008. Outro desafio será a preparação do «velho Ápis» em lascas de lombo, chambão e pivete («vulgo» rabo) emaranhadas no que o livro qualifica de «ilustre reunião». Parece-nos uma iguaria forte, que faremos acompanhar com feijão verde e batatinhas novas, colorir com ovos de codorniz e regar generosamente com o tinto ribatejano Quinta da Alorna, Reserva 2007, um vinho de aromas intensos e corpo redondo e equilibrado, que casa bem com carnes já «ilustremente» casadas.

Para sobremesa, reservamos a solução fresca e consensual de uma trouxa de maçã verde, mel, canela e nozes com gelado de baunilha, que não nos complique com o «sistema», por esta altura decerto sobrecarregado de afazeres digestivos nas duas frentes de batalha da mesa e do pequeno ecrã. Rematamos com o café e a nossa panóplia de maltes e licores, não esquecendo o bom havano para os apreciadores e o sortido fino de chocolates belgas.

Quanto ao nosso convidado-surpresa…

…

(Ai, Ana, que me esqueceu de o convidar!)

Moleskine

2009-10-09T18:41:30Z

João de Bragança

Começara com o Meccano dos irmãos mais velhos depois de ter sentido a magia do Lego, não para a construção de casas, mas para a concepção de espaços industriais – “fábricas para fazer coisas”, como dizia - numa idade em que a normalidade estatística recomendaria o desejo do sexo oposto.

Passara, então, para os electrodomésticos. Numa primeira fase, com a perspectiva da autópsia e, numa segunda, com uma dimensão de curandeiro. Acabaria, se é que a expressão se pode utilizar em quem está no início da vida, a esmiuçar carros, numa dissecação cientista dos vários órgãos.

O curso de engenharia mecânica veio como corolário lógico de uma mente e de umas mãos voltadas para as máquinas e equipamentos, electrónica e circuitos afins. Quando se instalou no bairro provocou aquela estranheza que por vezes antecede o respeito ou o sorriso. De facto, não era costume ver uma mulher – ainda para mais relativamente nova – à frente de uma oficina de automóveis.

Mas Andreia, com uma cara bonita num corpo equilibrado, impôs-se num mundo quase exclusivamente masculino. Se fosse preciso gritava, descompunha um empregado, falava-lhe de igual para igual – em termos de conhecimento, é claro, porque a hierarquia nunca foi questionada. Este convívio indiferente só com homens, totalmente imune a olhares concupiscentes de clientes e mecânicos (porque a relação profissional não inviabiliza o desejo) acabou por sujeitá-la a algumas suspeitas de orientação de vida íntima menos ortodoxas… Tornara-se, acima de tudo, numa mulher dura e intransigente.

Duas vezes por mês, no recato de sua casa, Andreia recebe Madame Odille, uma francesa que tem o privilégio de umas mãos de fada e de uma sensibilidade de artista. Durante uma hora e meia a garagista aprende tudo o que é possível sobre pintura: os estilos, a história, a aguarela, o pastel, o lápis. Tem uma única exigência: os últimos trinta minutos são dedicados em exclusivo ao retrato, mesmo sem a presença de um modelo. Nos olhos de Madame Odille há um cintilar de desconfiança sempre que olha para um esboço ou uma obra acabada. É como se houvesse uma qualquer nota dissonante, ainda que essa dissonância esteja numa constância a que alguns chamarão monotonia. A mestra pressente, mais do que evidencia. Talvez seja dos seus 70 anos, de uma visão menos boa, de uma mão mais incerta, de uma memória que já tem dias.

Na sala onde há muito só entra a professora, Andreia, já sozinha, abre a gaveta da cómoda e espalha os retratos que tem vindo a pintar ao longo do último ano. A evolução é visível: as sombras, a perspectiva, a firmeza e a agilidade, o amor ao preto e branco. Estão lá, se calhar, 20 esboços, uns mais acabados do que outros. São todos do mesmo homem, e quase todas na mesma atitude: uma boca bem desenhada ainda que não especialmente bonita, um cabelo grisalho e ondulado, uns olhos infelizes que olham no vago, uma mão que se adivinha abandonada. Andreia olha-os com nostalgia. Põe uma música triste e chora sozinha, abandonada numa ilusão de dureza que ficou à porta da oficina.

Conheço-a bem. No fundo, no fundo, somos todos do mesmo bairro.

Lapsus Linguae

2009-10-08T13:54:20Z

João Paulo Cardoso

"Soltem a Parede!"

Se houvesse um top para o outdoor mais espatafúrdio da propaganda para as Autárquicas, aquele seria o número 1.

Em frente à Praia da Parede, e também num outro meio escondido atrás de um majestoso ulmeiro no Parque Morais, aparecia a patética figura de Ambrósio Teodoro, esgueirando-se por um buraco recortado no esferovite e ao lado, num estilo gráfico a fazer lembrar o "Star Wars", a frase "Soltem a Parede!" apelidada pela oposição de "slogan sem pés nem cabeça inspirado num concurso apresentado por um sem-pescoço".

Pondo-se a jeito dos seus inúmeros detractores, Ambrósio aparecia no cartaz como que vestido à Noddy, de camisinha Hugo Chavez vermelha, calções Pinto da Costa azuis e gorro Malan Bacai Sanhá na cabeça, um gorro que usava tanto na fila do Minipreço como numa ida à ópera, porque havia que desviar a atenção de uma calvície de aparência bizarra, que ganhava terreno acima das orelhas e junto à nuca.

Ambrósio Teodoro, 65 anos, paredense de gema, tinha fundado o MISPA - Movimento Independente Soltem a Parede três meses antes, numa casa de banho do MacDonald's a meio de uma convulsão intestinal após ter amarfanhado três Big Mac's.

A família foi a sua base de apoio.

Tal como dizia a matriarca dos Cadaval y Teodoro, Benedita, 126 anos de vida, "enquanto o Ambrósio estiver entretido a chatear os paredenses, não nos chateia a nós".

E o seu avô, nascido em 1834, batia-lhe nas costas e concordava com a sua menina, antes de sair para o seu jogging matinal.

A imbecilidade dos Cadaval y Teodoro tinha origem desconhecida.

A longevidade poderia se alicerçar na inquestionável virtude dos ventos marítimos que embalavam a Parede ou, quiçá, numa alimentação equilibrada onde os iogurtes e as saladinhas de pinhão davam o mote.

Ambrósio Teodoro era a excepção à regra.

Devorava pizzas, massas, hamburguers, pataniscas de bacalhau, pipis e moelas, como se o mundo fosse acabar no minuto seguinte.

Agora andava na fase das sandes mistas, só para se ufanar com um gutural "quero uma sandes mista! Mista não! MISPA!" diante dos empregados, metamorfoseando-se entre freguês e caçador de fregueses para a sua freguesia.

Na Parede, em Cascais, no Estoril até, todos conheciam, desprezavam e apedrejavam Ambrósio Teodoro, figura de repulsiva imagem, abominável carácter e flagrante inconstância política.

Tinha vestido e despido todas as cores.

A camisola do PSD.

Do PS.

Da CDU.

Defendera os Khmers Vermelhos, o Black Power, a Squadra Azzurra, o Greenpeace, e até o cabelo do Herman.

Valha a verdade, Ambrósio nunca desistiu.

E aí está ele a concorrer à Junta de Freguesia da Parede com o seu MISPA.

Não estranhe se encontrar na Parede cartazes com uma bizarra figura com os seus 210 quilos, apertados numa parede recortada de esferovite, parecendo grávido de uma ninhada de São Bernardos.

Mais que o "Soltem a Parede!", parece um "Soltaram o Godzilla!", uma espécie de alerta da Protecção Civil para todos os paredenses.

Salve-se quem puder.

Semibreves

2009-10-08T20:45:49Z

Ana Vidal

Detenho-me numa frase do livro Jesusalém - belíssima prosa poética de Mia Couto - que fica a tilintar-me nos ouvidos como um eco de sinos tibetanos:

Todo o silêncio é música em estado de gravidez

O livro está cheio de frases felizes, mas acho esta de uma clarividência própria de uma alma em estado de graça. Como o silêncio, afinal.

Sou sincera

2009-10-07T02:39:30Z

Rita Ferro

Assunto encerrado

Muita tinta tem corrido sobre o caso Polanski e os intelectuais europeus estão chocados com a prisão do cineasta. Tratava-se de uma miúda, mas, mesmo assim, os mais relutantes em condená-lo à fogueira especulam: «How young is too young?». Com tanta conversa ainda não percebi: houve violação e sodomia, ou o crime foi seduzir a menor? Cokie Roberts, escritora e jornalista laureada, dava-lhe um tiro e pronto. Aqui

Quer comentar a atitude da senhora?

Pocket Classic (O crime do padre Amaro)

2009-10-05T13:34:57Z

Marie Tourvel

Outro Eça de Queiroz. Outro crássico do português influenciado pelo realismo dos autores gauleses de sua época. Eça é bom à beça. Rima pobre, porém, limpinha. Em minha opinião, bilionário, Eça foi o melhor escritor português de todos os tempos. Vocês podem argumentar, mas não toquem no nome de Saramago, pelamordedeus. Nem comendo muito arroz e feijão ele chega perto. Ao resumo:

Padreco sem vocação e medíocre da cabeça aos pés come uma tola paroquiana. Dá merda, mas não para o padre.

Nas rodinhas você se sairá muito bem, não se preocupe. Este é um livro fácil de comentar e os intelequituais não vão aporrinhar-lhe muito. Já comece falando que o romance é um ataque mordaz à hipocrisia religiosa e à pequenez da vida na província. Diga que o mais importante do Realismo foi substituir o subjetivismo romântico pela descrição da realidade externa. Arrasou, bilionário. Leia novamente a frase sobre o Realismo. Leu? Na primeira vez que leu pareceu meio difícil de decorar, né? Mas na segunda você pôde perceber a obviedade da frase. Não? Deixa pra lá. Fale que Eça tinha a intenção de pintar um quadro crítico da vida portuguesa. Não esqueça de comentar sobre as críticas que recebeu, inclusive de Machado de Assis. Os críticos diziam que Eça plagiava Émile Zola com seu Realismo de estilo Naturalista. Mas o autor não se fez de rogado e respondeu aos críticos com categoria. Daí foi inaugurado, em contraponto ao Realismo de estilo Naturalista, o Realismo Psicológico. Mas aí não entre muito no mérito porque é papo para muito tempo. E como você sabe, bilionário, tempo é dinheiro. Passe para outra rodinha. Como? Rodinha falando de Paulo Coelho? É que você foi para a rodinha de admiradores do presidente brasileiro, bilionário. Fuja daí que nada vai agregar ao seu já um tanto vasto conhecimento. Na outra rodinha devem estar falando de Thomas Mann. Aí agrega.

É de praxe eu colocar uma musiquinha nos “Pockets”, certo? Espero que gostem da que eu tasco hoje porque é do R.E.M. que eu adoro:

Azinhagas da memória

2009-10-04T12:24:30Z

Manuel Fragoso de Almeida

Tanto quanto me lembro, foi o primeiro pic-nic a que fomos sem os pais.

Os culturais, que aconteciam nos fins-de-semana em visitas a sítios históricos, para que aprendêssemos, vendo, o que nos tinham ensinado nas aulas teóricas da terceira e quarta classe, eram organizados pelos nossos pais e cumpriam a rigor horários já devidamente coordenados com os dos museus e monumentos.

Lembro-me sobretudo da visita a Évora, do frondoso sobreiro que nos acolheu para o almoço, e inevitavelmente da Capela dos Ossos, que ainda hoje guardo na memória, tal a surpresa do “ambiente”…

Aquele foi diferente. Tínhamos uns treze ou catorze anos, e acabáramos de ser admitidos no Grupo de Nisa, onde todos os outros eram mais velhos que nós. O Sérgio, na altura, já andava na Universidade tinha para aí uns 21 anos, e se bem me lembro a mais próxima de nós em idade era a Bebé, irmã dele, que tinha uns 15 anos.

Necessitávamos de fazer boa figura e julgo que terá sido por isso que a minha avó Gabriela nos ofereceu um galo para levarmos para o almoço. A questão começou exactamente nesse pormenor sem importância aparente… o galo, corpulento e bem alimentado, estava ainda vivo! Levá-lo foi fácil, porque a viagem foi de carroça até à quinta dos meus primos, e portanto lá foi ele sossegado no meio dos restantes mantimentos e por entre os pés dos viajantes.

O problema começa quando, lá chegados, no meio de toda a algazarra alguém se lembrou de fazer a pergunta óbvia: Bom, então quem é que sabe matar o galo, e prepará-lo para o assar no forno? A segunda parte da pergunta nem era muito difícil, porque aquela quinta acolhia-nos todos os anos para ajudarmos nas vindimas e portanto estava equipada para as refeições para todo o rancho daquelas lides. Mas… e matá-lo, quem é que sabia?

Lembro-me que avançámos três corajosos para tal magna tarefa. Já tínhamos visto fazer a “operação” por diversas vezes, na cozinha das casas dos nossos avós, e não deveria ser nada que alguma dificuldade tivesse.

Os primeiros momentos, que não vou descrever para não afectar os leitores mais sensíveis, até nem correram nada mal. Nem faltou o habitual alguidar para o aproveitamento do sangue, não fosse algum cozinheiro mais “sabedor” querer iniciar-se numa cabidela. O problema real nasceu quando o trio de intrépidos algozes, dando por findo o seu trabalho, resolveu largar o animal e ir lavar as mãos ao tanque… ainda o sabão azul passava de mão em mão, quando pela quinta ecoava o cantar do galo moribundo…

Não contente com isso, e para envergonhar em definitivo o trio de ignorantes ajudantes de cozinha, ensaiava alguns passos cambaleantes, de cabeça pendurada do pescoço e mantendo quase sem fôlego uns acordes do seu cantar altivo.

Valeu-nos a caseira que entretanto apareceu, e que pelo meio de alguns impropérios que não posso aqui reproduzir, lá finalizou o nosso trabalho e preparou o bicho para o almoço tardio daquele dia de Setembro.

Não me lembro de ter comido uma perna que fosse daquela ave…

Ainda hoje, aliás, sempre que recordamos cenas marcantes das férias de Setembro em Nisa, esta não escapa. Ficámos com a fama eterna de peritos em ajudantes de cozinha que é necessário não contratar!

Adivinhe quem vem jantar?

2009-10-03T20:27:26Z

Luísa

O nosso convidado de hoje é um homem simples, mediano e apagado, sem nenhuma particularidade que atraia a atenção. Tanto que, em décadas de coincidência na mesma pastelaria do bairro em que ambos morávamos, e onde toda a discrição sucumbia às afáveis extroversões do senhor Silva* que tirava os cafés, nunca me deu nas vistas. O nosso convidado era um homem votado, na opinião local, a um destino sem história, linear e ortodoxo – salvo talvez no casamento, em que não é atípico que os homens mais triviais estabeleçam as associações mais sui generis. Assim aconteceu, de facto: tomou por mulher uma criatura ambiciosa, de aparência determinada e viril, que, segundo a vizinhança, não lhe fez a folha, mas certamente lhe compôs a agenda. Falatórios de vizinhança valem o que valem. Mas é verdade que, de repente, este homem que soubera, antes de Abril, fazer uma oposição judiciosa e, depois de Abril, conduzir pela esquerda de forma prudente e reflectida, se viu alçado às posições de maior relevo nacional, assumindo, em sequência ininterrupta, lideranças várias, do partido e da câmara ao próprio Estado. Adianta a vizinhança – sempre maledicente – que, no turbilhão dos pesados compromissos e responsabilidades, terá descoberto a competência de uma boa garrafeira de maltes. Mas não foi por isso que se tornou o Truman português. Se soltou a «bomba atómica», não foi por inspiração de um Cardhu, nem pelas razões que aduziu e que os anos já desmistificaram. Foi, sim, porque tinha uma dívida a saldar. Nem se pense que os lugares cimeiros da hierarquia do poder se alcançam, em Portugal, por mérito próprio; e que não há preços elevados a pagar.

«Reformou-se», entretanto, e usufruía, até há pouco, do sossego que é apanágio das lutas subtis. Mas eis que o diabo lhe reaparece a tentá-lo com o domínio, senão do planeta, do nosso jardinzito à beira mar plantado. Pressente-se nele alguma resistência, mais por preguiça do que por virtude. Nós é que não resistimos a saber o que lhe vai na alma e a tentar antever o que pode esperar-se da próxima corrida presidencial.

Recebemo-lo, pois, aqui na Porta, com o aconchego de um creme de coentros, aromatizado com azeite de noz-moscada. Tentamos, de seguida, emocioná-lo com umas almôndegas de mil sabores portugueses, acompanhadas com arroz de alho e regadas com um vigoroso tinto alentejano. E adoçamos-lhe, finalmente, a boca com uma sobremesa de peras cozidas em Porto seco, perfumadas com calda de chocolate negro. Se até essa altura não apurarmos as suas intenções, entram os digestivos. Temos pronto um pelotão de experimentados whiskies, capazes de arrancar confissões a um mudo… e, se nos diz que se candidata, de afogar a nossa profunda mágoa.

*Nome deliberadamente ficcionado, para que não haja rasto que ameace o anonimato das nossas fontes.

Moleskine

2009-10-01T16:21:09Z

João de Bragança

Talvez a farda do dia-a-dia – uma camisa branca, umas calças azuis escuras e uma gravata com o logótipo da empresa - fosse, de facto, o seu salvo-conduto para a pergunta demolidora:

Queres falar sobre essa camisola? E tens a certeza de que gostas dessas meias?

Mas ele não se importava, ou importava-se e sentia a impotência – ou, quiçá, falta de vontade -, para enveredar por um caminho diferente no tocante ao seu guarda-roupa pessoal. E continuava a cruzar riscas com bolas, castanho com verde-claro, azul celeste com cores indefinidas, padrões modernos com tecidos improváveis. Tudo em nome de uma indiferença – ou de uma ignorância.

Os amigos riam-se – sendo que o riso era a sensação que se seguia ao espanto - e sugeriam que ele adoptasse a farda como vestimenta permanente.

Mantém o pijama, se quiseres, por desconhecimento nosso e pouco entusiasmo pela atracção do abismo.

Carlos, o administrativo do rent-a-car de maior sucesso nas redondezas, volta a sorrir com bonomia salpicada com uma indiferença que caracteriza a inteligência de algumas pessoas. Durante a semana usa a sua farda clássica; de noite, ou aos fins-de-semana, dá asas à sua criatividade mais louca - ou mais errada, porque loucura e erro nem sempre caminham juntos.

Para efeitos desta crónica não interessa o resto do calendário. Importa reter todas as últimas quintas-feiras do mês, momento em que o rapaz da visão desgovernada das cores e padrões convida a Cristina para jantar em sua casa. Nesse exacto dia, que se repete com a certeza da lua cheia e das marés, Carlos veste a sua melhor farpela: um fato completo cinzento-escuro, uma camisa azul e uma gravata com um motivo que não passa de moda. Era clássica no tempo do seu pai, será clássica no tempo hipotético do seu filho – imaginando que possa vir a ter descendência. Uns botões de punho discretos dão um toque de classe ao conjunto.

Socorramo-nos, agora, do lugar-comum: há frases que se repetem e que não perdem o seu encanto. Citemos o amo-te, mas, também, o que seria da minha vida sem ti e, nalguns casos, o que seria da tua vida sem mim. Cristina não fugirá à regra. Entra e beija-o numa sala que, embora modesta, está repleta de flores propositadas para aquela noite. Ardem velas aqui e ali, baixou-se a luz aos candeeiros existentes para que a penumbra inebrie os sentidos e convide ao erotismo. Cristina aloja dentro de si sensores que disparam na última quinta-feira do mês em casa do Carlos, empregado no ramo do aluguer de automóveis.

Depois do beijo longo e apaixonado, do aspirar do aroma das flores, e das velas que ardem romanticamente, a rapariga ajeita-lhe o nó da gravata e sacode-lhe a impressão de uma poeira nos ombros. E repete a frase, porque descobre encanto na rotina de algumas expressões.

Estás muito bem vestido.

Carlos sabe que Cristina é cega de nascença. Mas, mesmo que a inconsciência do mal não configure um pecado, não gosta de imaginar que ela está mentir.

Muito bem vestido, mesmo.

Conheço-o bem. No fundo, no fundo, somos todos do mesmo bairro.

Lapsus Linguae

2009-10-01T11:12:48Z

João Paulo Cardoso

Manual para Escritores Lobisomens

O que é necessário para se ser escritor?

Um misto de esforço e talento?

Imaginação desenfreada ou um caldeirão de vivências?

Viver exilado numa ilha vulcânica ou encetar relações íntimas com jovens escritoras brasileiras?

Ou, mais prosaicamente, um título que inclua a palavra "sexo"?

Não me leve a mal quem escreve profissionalmente e que ociosamente (em insano instante) me lê, mas dou grande relevância à última hipótese.

Não que seja necessário escrever a palavra "sexo" em todos os títulos, de todas as capas, de todos os livros, mas porque um bom título faz toda a diferença.

Espreite-se a obra dos dois pesos-pesados da literatura nacional, José Saramago e António Lobo Antunes:

Saramago é metafísica agnóstica com os seus "Ensaio Sobre a Cegueira", ou "O Homem Duplicado", ou ainda "o Evangelho Segundo Jesus Cristo".

Lobo Antunes é psicologia poética com títulos como o neófito "Que Cavalos São Aqueles Que Fazem Sombra No Mar?"

Se quereis ser um Lobo da literatura, devereis atentar na necessidade de nomear uma obra com ideias aparentemente desconexas.

Cavalos no mar que fazem sombra aos peixes é, apesar de estúpido, brilhante.

"Que Farei Quando Tudo Arde? " resulta melhor na época de incêndios e "Eu Hei-de Amar uma Pedra" soa a toxicodependência, mas é tudo de uma imaginação prodigiosa que causa inveja nas entranhas de esforçados blogueiros como o pateta que escreveu estas linhas.

Há mais.

"Exortação aos Crocodilos", "Não Entres Tão Depressa Nessa Noite Escura", "Os Cus de Judas" e por aí fora, numa demonstração de genialidade ímpar ou de consumo regular de estupefacientes.

Tentei snifar estes inspiradores sopros de talento, sem recurso a alucinogéneos e, ainda sem sinopses, esboços, rascunhos ou sequer rabiscos, tratei já de nomear os meus primeiros livros.

- "Morreu-se-me o Amor Quando Chamo o teu Nome"

- "Aos Olhos do Céu os Homens Cegam na Terra"

- "As Cores da Alma Quando Canta"

- "Banho de Prata ou Chuva de Limalhas"

- "Já Se Matam Saudades Com Abraços de Urso"

Como se vê, não é fácil trilhar caminhos para ser um escritor Lobo.

Talvez seja mais livre de escolhos a perspectiva de ser um Lobisomem Escritor.

Seguir o sangue quente dos passos mundanos dos génios da literatura, quiçá namoriscar uma brasileira bem jovem, torneada sim, boas formas, mas melhor conteúdo, onde a inteligência abunda.

A bunda, sim.

Escritor é homem de grande ego, de grandes coisas.

O que é, então, necessário para se ser escritor?

Talvez um misto de Lobo e Lobisomem.

Não hei-de amar uma pedra mas escreverei, garantidamente, um livro intitulado:

"Em Terras de Verdade, Dar Abunda".

Semibreves

2009-10-01T11:37:51Z

Ana Vidal

Há bastante tempo que não visitava o meu Statcounter, o que significa que tenho deixado sem resposta as lancinantes dúvidas dos que vêm parar a esta Porta em busca de conhecimentos vários (para todos os gostos, na verdade). Espero hoje redimir-me com estas achegas, atrasadas, é certo, mas com boa vontade. Dividi as dúvidas e perguntas por categorias, para demonstrar o meu interesse e verdadeira preocupação com os esclarecimentos. Espero ter sido útil. Até à próxima, inquietos leitores.

1. As íntimas

lembrança de aniversário de hímen patati patata

Muito me conta: agora os hímens também festejam o aniversário?? Sendo assim, dê os meus parabéns ao seu patati patata, que não só tem nome como tem um nome muito ternurento para quem tem uma vida tão curta. Uma lembrança de aniversário é que não tenho, que me apanhou desprevenida…

xtubefeminino

Ora aí está uma boa sugestão de presente para um hímen! Ou só de um nome para o dito, para os mais forretas.

traques nome químico

Ó meu amigo, parece-lhe bem vir para aqui com essa conversa? Enfim, vou reencaminhar a sua dúvida para o João Paulo Cardoso, que é quem mais percebe desse assunto na Porta do Vento… mas, pelo resultado final, eu diria que tem alguma coisa que ver com ácido sulfídrico.

reclamação eurosilicone

Nisso é que não posso ajudar mesmo. Aqui não aceitamos reclamações de europlastias, temos pena.

2. As emotivas

devolve me o laço meu amor

Mas se eu não te roubei laço nenhum, minha doçura…

belezas masculinas em Lisboa

Quando? Onde?… dá-me uma notícia dessas e depois não deixa morada nem data? Não se faz!

3. As culturais

musica de zé aperta o laço

Olhe que anda desactualizado… agora a música é mais “zé aperta o cinto”.

os misseraves o que vc entendeu do livro

Os misseraves não li, mas se se refere a Os Miseráveis, não vou cansar-me a explicar-lhe… você nem o título entendeu!

o quadro q dorian gay pintou

O Dorian Gay só pintou a manta, que eu saiba…

4. As policiais

mistério do truque teoria da muralha da china

Quem deve saber disso é o David Copperfield. Já experimentou perguntar-lhe?

padre joaquim matta na asseiceira, tomar

Livra! E quem mattou ele, os paroqquianos? Ainda bem que não sou de lá...

Novo blogue da Rita

2009-09-30T13:10:32Z

Aviso à navegação

Nasceu um novo blogue: o seu nome é ACTO FALHADO e a autora é a nossa Rita Ferro. Não deixem de ir lá espreitar e comentar, que a coisa promete. Entretanto, a Rita continuará a ser sincera também aqui, às quartas-feiras como de costume.

Sou sincera

2009-09-29T20:12:53Z

Rita Ferro

Aroma a ruína

O perfume Clive Christian's honrou-se este ano com uma edição limitada a cinco frascos - cinco - feitos de cristal Baccarat e de gargalos cravejados de diamantes.

Tão superlativamente chique que até baptizaram a edição: Imperial Majesty. Custa a ninharia de 35 MIL CONTOS. Fizeram-se cinco, venderam-se três. A marca é discreta e não revelou o nome dos compradores. Pudera! Eram executados no dia seguinte pelo Sindicato do Terceiro Mundo. Cheira-me é que o cheiro desta fragância - desculpem, deu jeito o pleonasmo - deve ser uma questão preety irrelevant, mesmo for those who can afford it. Para pindéricos como nós, então, é para nem cheirar.

Pocket Classic (Bouvard e Pécuchet)

2009-09-28T17:21:44Z

Marie Tourvel

De volta. Pensaram que eu não voltaria mais? Ainda tem muito clássico pra queimar por aqui. Muito intelequitual pra gente azucrinar, principalmente moços que acham que sabem tudo, mas da vida não sabem nada. Fiquei doente, ainda não melhorei completamente, mas me deu saudades da Porta do Vento, de escrever por aqui. Quase eu não volto porque estou morrendo de vergonha por causa do papel ridículo do Brasil em Honduras. Fiquei imaginando meus amigos portugueses sorrindo e dizendo: “A Marie? Do Bananão? Aquele país que abriga em sua embaixada em Honduras um presidente deposto? Sei...” Quero deixar claro que não participei da trapalhada, ta? Ao contrário de Oliver Stone, considero o Chávez um ditador cafona, Zelaya um fanfarrão e Lula... bem, Lula é aquilo que vocês estão vendo, um apedeuta.

Mas vamos falar de coisas mais agradáveis. Volto com Flaubert. Um dia fiz um resumo de Madame Bovary, hoje faço um pocket de Bouvard e Pécuchet. Flaubert sempre nos ensina. Resumo:

Dois caras muito loucos se conhecem e amaldiçoam suas vidinhas de copistas. Um deles ganha uma herança e os dois partem para o campo a fim de estudar, ganhar altos conhecimentos. Desencantam-se e voltam a ser copistas.

Agora, bilionário, é a hora de mostrar todo seu conhecimento. Diga aos amiguinhos intelequituais que à medida que os dois desafiam as idéias preconcebidas ficam cada vez mais conscientes das inconsistências espalhadas nos seus manuais. Diga que eles consultam monografias, enciclopédias e falham catastroficamente nas suas experiências. Lamentam e passam para outra. E desistem para novamente ser copistas. Diga que a obra foi publicada de forma inacabada e postumamente. A obra revela uma dramática paixão pelo conhecimento, expresso pelo entusiasmo dos heróis por uma variedade de temas. Comente principalmente sobre as desilusões dos nossos heróis. São as nossas, bilionário. Quer um exemplo? Nós somos Bouvard e Pécuchet, os políticos são a destruição de nossas lavouras. Pronto, fiz ao menos uma analogia diogomainardiana com esta obra maravilhosa do autor. E tem uma segunda parte que vale mencionar que é o “Dicionário das idéias feitas”. Não comente muito sobre ele, bilionário. Saia de fininho porque alguns intelequituais podem se ofender.

Música crédula para post nem tanto:

Azinhagas da memória

2009-09-27T13:37:37Z

Manuel Fragoso de Almeida

Pois hoje, não me vou fazer à estrada para vos dar mais ideias de repastos gostosos.

Fico-me por Lisboa e também por um almocinho, mas recatado, no mesmo local de outros encontros com os mesmos artistas, e também um pouco apressado para quem em plena sexta-feira tinha ainda de trabalhar da parte da tarde. Lá estiveram o João, a Ana e eu próprio, e uma convidada, a minha filha Catarina que tenta agora iniciar-se no mundo do trabalho, na opção profissional por ela escolhida.

Mas porque raio é que eu me lembro de voltar a estes almoços, mesmo que justificado com esta conviva especial? Para agradecer seguramente aos presentes, mas sobretudo para vos dar conta da sensação especial que pessoalmente guardo deste almoço, do que significa deixarmos fluir a amizade, alegre e serenamente, para a geração dos nossos filhos.

Estivemos ali, descobrindo caminhos para a Catarina, com e-mails e prevenções cautelosas da Ana, com troca de números de telefone e contactos imediatos do João, e obviamente com a minha estafada mania de contar mais uma história, de me lembrar de mais uma cena complicada pela única discoteca (?) que seguramente existia nos finais dos anos setenta em Ayamonte.

Era um mundo estranho, o que descrevíamos para a Catarina, com fronteiras com Espanha a fecharem à meia-noite (até porque não havia mais barcos a partir dessa hora), com pensões que nos davam a chave para abrirmos a porta se nos atrasássemos e chegássemos depois das 11 da noite, sem telemóveis…

Dali sobressaíam sobretudo as gargalhadas, os risos menos contidos, as memórias revividas de um trio de amigos, que passava para ela, um pouco incrédula, uma estranha forma de vida, mas também o viver dum simples sentimento de amizade…

Deixamos várias hipóteses de caminhos e de ideias. Talvez a Catarina tenha ficado mais sentida e tocada por voltar a ver aqueles amigos do pai, que depois de alguns anos passados ainda se recordam de tanta asneira!

Mal sabe ela… enfim…

Ao João e à Ana, aqui ficam os meus agradecimentos, sobretudo por aquela sensação inolvidável de podermos passar esta gostosa amizade simples para os que nos seguem. É ela que enfeitará as bordas do caminho que a Catarina seguir.